Fotografies

Recull d'impulsos viscerals del dia a dia

Metròpoli

La teva ànima podrida
habita les entranyes
de quatre xapes
de metall i òxid.

Exhala el verí
invisible
que ens traspassa
els porus, bronquis
i tràquees.

Milers de morts
silencioses.

Aturem motors
i engeguem les cames!

Eremita

M’està creixent
entre la pell i els altres
una capa crustàcia
d’extremitats esquerpes

que volen palpar
però només pessiguen.

Vull cantar
amb les sirenes,
atrapar ànimes
de vellut

i revestir-les
d’hipnòtics cànons.

Però les potes
s’enfonsen a la sorra
i retrocedeixo dos cops
per cada intent

d’endinsar-me al mar.

Només vull estar aquí,
en aquest forat
on ningú em veu
i ningú m’escolta.

Allà tot fa por.

Art.

Dia rere dia
la formiga apila
una molla

del teu pa
de forn exquisit.

Zero coma zero
zero un grams
per cada jornada
de deu hores.

Però ella,
persistent,
treballa de gust:

té clar el seu objectiu.

Crear una estructura
fàl·lica
de dimensions sobrehumanes
per endollar-te-la
sense lubricar
cada vegada
que tornis a trepitjar
la seva monumental obra.

Repressió/odi

Trobar l’equilibri
entre voler matar algú
o etzibar-li un somriure
d’orella a orella 

de la llargària d’una fuetada.

Roda

Inventem ocupacions,
feines innecessàries,
per generar uns diners
que ens permetran viure,

a estones.

I diem que no som esclaus?

Punt i apart

A cada passa,
un sotrac.

Tastes el buit
de la frustració
i el fang t’atrapa.

Anheles trepitjar,
descalça,
la terra mullada

i ensumar
la frescor del canvi.

Et comences a descordar les botes.

Enlatada

de qué sirve
toda esta pantomima
de horas, prisas,
obligaciones grises
que se empeña
en repetirse en ciclo
y círculos
que día tras día
nos ahogan lentamente

quién dirige
esta telaraña
de hilos caóticos
que nos mecen
atados a sus caprichos
en un mar podrido
que rebosa
ratas enlatadas

roedores caníbales
e insensibles
a todo signo
de romanticismo
víctimas a su vez
del mismo verdugo
que no deja de ser
su mismo yo

qué pasaría
si un día
paramos la rueda

todos
y de golpe

Cita #15+4

És tan petit
que encara no té por de res.

Mare anònima al seu fill.

Oda al campesino

Tu cartografía vital
se reduce a los diez kilómetros
cuadrados del municipio.

Todo lo que hay detrás
de esa colina
es lugar de otros dioses
de estructuras cibernéticas
que escapan
a tu capacidad de abstracción.

Acá en tu dominio
todo es tierra y trabajo,
sudor y grietas en las manos.

Los de más allá
apenas conocen tu existencia:
un mero campesinito de la escena rural,
un simple dígito
en sus estadísticas virtuales.

Y tú sigues cavando,
sembrando y pastando,
anhelando ese mundo extraño
que otros han inventado por ti.

¡No caigas en el engaño!
La gran urbe rebosa de almas perdidas:
no quieras ser una más.

Pauna – Boyacá – Colombia.

Mujer boyacense II

El hombre minero despierta
con un caldo caliente a la mesa,
ración de huevos, queso
y el tinto que nunca falta,
como tú.

Si encuentra la veta mágica
de las esmeraldas,
vuelve contento al hogar
que tú calientas.

Hoy es el día.

Son las dos de la madrugada:
cerveza, chicha y licor,
sudor y saliva amarga.

Lo vais a celebrar
aunque tú no quieras.

Pauna – Boyacá – Colombia.